Acabo de leer en las noticias "No se repetirá primer grado. Tampoco será obligatorio cursar la sala de 5 años para entrar a la primaria".
Así como se va a hacer esto, supongo que (como han hecho siempre) tampoco van a adelantar a los "adelantados" que ya saben leer, escribir y hacer cuentas simples a los 5 años... 
Antes era netamente necesario que los lentos se apuraran y los rápidos se ralentizaran para que todos quedaran en el mismo nivel de aprendizaje. Ahora la cosa es que no importa si sos burro o una luz, vas a pasar de año cuando cumplas la edad necesaria, no cuando tu nivel de inteligencia sea el adecuado.

AAa iii uuuuu.. Es la papa universaaaaal

Un temaaaazo hit de Nickelodeon en mis épocas de leche chocolatada con galleta y cuentas de multiplicar

Entre el ser y la nada

"[...]¿Puede saberse quién eres tú?- preguntó la Oruga. (...) Alicia contestó, algo intimidada: 

- La verdad, señora, es que en estos momentos no estoy muy segura de quién soy. El caso es que sé muy bien quién era esta mañana, cuando me levanté, pero desde entonces he debido sufrir varias transformaciones.

- ¿Qué es lo que tratas de decirme?-dijo la Oruga con toda severidad-. ¡Explícate, por favor!

-¡Ésa es justamente la cuestión! - exclamó Alicia-. No me puedo explicar a mí misma porque yo no soy yo, ¿se da usted cuenta?

- Pues no, no me doy cuenta - dijo la Oruga.

- Siento no poder explicárselo a usted con mayor claridad- dijo Alicia en un tono muy cortés- porque, para empezar, ni yo misma lo entiendo... ¡Comprenderá usted que cambiar tantas veces de tamaño en un solo día no es fácil de entender!

- Sí, es fácil- le replicó la Oruga.

- Bueno, lo que ocurre es que usted todavía no ha pasado por ello- dijo Alicia-, pero llegará el día en que se convertirá en crisálida y después en mariposa, y entonces ¡ya veremos lo que siente usted!

-¿Y qué iba a sentir? ¡Pues nada!

- Está bien -concedió Alicia- Es posible que sus sentimientos y los míos sean muy distintos, pero puedo decirle que yo en su lugar me sentiría muy rara.

- ¡Tú! -exclamó con desdén la Oruga- ¿Y quién eres tú, si se puede saber?

                                                                                                                                     [...]"

En ese momento de duda puede mostrar que no existe, nada permanece y eso la confunde.
No sabe decir quién es porque se reconoce inestable. Y la inestabilidad es algo que casi no puede comprenderse en la existencia humana, parece que todo tiene que permanecer.

Es el paso de transición de la infancia a la adultez la época más confusa en la historia de una persona. Y Alicia recién empieza a sufrirla.

En cambio, la oruga no parece molesta por el cambio, en algún momento se va a convertir en mariposa y eso no le va a afectar en lo más mínimo.

Es mucho más simple de lo que piensa Alicia.
¿Quién es? Es ella, es Alicia; es la que es. Sin importar las circunstancias. Porque las circunstancias son tan sólo eso, circunstanciales.
De ahí viene la sabiduría de la oruga.

Verrugas problemáticas

¿Viste cuando tenés una verruga gigante, deforme, horrible, que parece una neo-mini-extremidad? Sos un monstruo, prácticamente.
Te dan ganas de sacartela, de arrancarla, de explotarla con una tenaza, de cortarla con una tijera. De ver como crece y termina desprendiéndose de tu cuerpo como un ente independiente que puede moverse con libertad, alimentarse, dormir, pensar, hablar.
Es asquerosa.
Todos te dicen que no debés tocarla, que vayas a un curandero, que le ates un pelo, un hilo, un pez; te ordenan que vayas a un doctor, el doctor te receta una loción. Todos quieren darte consejos y vos lo único que querés es extirparte esa malformación molesta.
Intentás todo. Pelos, cremas, hilos, lociones, conjuros, humos, flechas, amor, uña, odio, rezos, Dios, pinzas, tantra, Buda, mantra, Claudio María Domínguez, tarot, astrología, demonología, angeología, psicología...
¿Y qué pasa?
Nada.
Perdés tiempo.
Esa montaña de piel sigue fiel a sus convicciones de ser un alien.
Pasan los días y sentís que eso continúa creciendo. Temés por tu vida.
Hacés oídos sordos a los discursos que te han dado. Te olvidás de la receta del doctor. Mandás a la mierda las indicaciones del curandero. Y terminás rascando esa cosa con la uña de tu dedo índice de tu mano derecha.
Te lastimás, sangrás. Te asustás. La dejás.
Ahora es evidente que está más grande.
Volvés a las recetas anteriores. Mezclas todo.
No hay solución, la verruga es tu parásito personal. Indestructible.
Te rendís.

Meses, años quizá... Ya se volvió tu amiga. Hasta que alguien te hace recordar lo asquerosa que es.
Vuelta a lo mismo.
Curandero, doctor, psicólogo, astrólogo, tarotista, tía, abuela, vecino.
Otro semestre así y nada.
Te cansaste y esta vez, con mucha decisión, la arrancás con tus uñas, te desinfectás y te ponés una vendita.
A la semana ya estás como nuevo y la cabeza de gnomo que crecía parasitaria en tu pierna, no vuelve más.

Por eso, a veces, cuando uno tiene un problema (como esta verruguita) es mejor olvidarse de lo que dicen los otros y empezar a decidir por uno mismo.
Porque la mejor solución siempre está en nuestro interior.

Es-Cupido Amor

Es como un montón de

hormigas risueñas en

la panza,

cuando cerrás los párpados y

te imaginás una luz

encandilosa que

mata las hormigas.
Se te achinan los ojos

sufriendo extrañitis.

Sentís más pies que un cangrejo,

más brazos que un pulpo,

querés flotar ingrávido y

que el viento te vuele.

La cabeza te da vueltas,

el estómago se te da vuelta,

el corazón gira.
Te mareas.

A veces es el arrebato

de ira posesiva

que sale pisando fuerte y orgullosa

a pelear sombras gigantes ratonas.

El leviatán dientón

se enfurece en tu pecho

y se come las hormigas

asustadas.

Y te hace falta el aire,

te sobra respirar,

una piedra te pesa,

abundan los gritos.

Es sed con agua,

es hambre, es melancolía,

es risa hormiguera, es ira leviatana.

Es modulada extrañitis.

Es picnic margarito.

San Valentin :3

Feliz San Valentín atrasado (?)

Aniversario de novios

Esas sabias palabras que dicen "No planees antes de tiempo porque casi siempre pasa que los planes son interrumpidos"... Debe ser que mi vida está marcada por eso.
No quise hacer caso y planeé igual nuestro "día perfecto". Un hecho tras otro fueron trabando todo y ahora que falta media hora para que comience, estoy intentando planear nuevamente cómo salir de ese apretón.

Ya estamos empezando nuestro cuarto año juntos y me resulta extraño pensarlo, el tiempo parece pasar rápido por mis recuerdos. Madrugadas, escapadas, viajecitos, conitos, helados, mates de té con yuyitos, morsiadas, películas a medio terminar, comidas exuberantes, chocolates, besos, mordiscones que no alimentan y esos abrazos que llenan el alma. Se me hace tan reciente ese momento en el que estábamos sentados juntos mirando el videito que le hice hace justo un año, los dos llorones.

No se me ocurre qué regalo hacerle, no porque no tenga ideas sino que nada me parece adecuado, nada es suficiente. Y si tuviera que escribirle una carta, me pasaría lo mismo. Él es tan increíble que me satura y me deja sin palabras; lo admito, es un poco frustrante.

Todos los días que he pasado con él han sido especiales, su compañía me hace mucho bien, me hace sentir más segura y realmente querida y respetada; esas cosas son muy importantes para mí, más de lo que parecen.

Y cuando no está... Cuando no está las cosas se vuelven insignificantes.

Ahora cumplimos tres años juntos.. El primero fue un descubrimiento a larga distancia; el segundo fue puro conocimiento y comprensión; el tercero, más comprensión y compañía... Me intriga lo que nos trae este que recién se inicia.

Siempre me quejé de que nunca supe cómo expresarle cuánto lo amo, que las palabras nunca me alcanzan, pero quizá sea eso... que él me deja sin palabras.

A pesar de todo, un día quise escribirle un poema...

Yo los vi

Estaban ahí
Parados
Sentados juntos.
Mirándose las almas
Mirando lo mismo en ambigua mirada
Contemplaban…
Que se yo…
El universo... su totalidad esplendida.
No sabían que descubrían
de a poco
eso que los enlazaba,
los ataba
para un tiempo alejado
del tiempo.
Ya los sonidos no existían.
Tan sólo esperaban
Sin apuro
Algo más.

Tal vez no era un poema sobre él.. pero a la inspiración no hay que exigirle nada.

Ojalá hoy disfrutemos nuestro día especial...

Ojalá algún día pueda expresarle todo lo que siento por él.

Poesía. Psicología del amor.

"Hasta ahora hemos dejado en manos de los poetas pintarnos las “condiciones del amor” bajo las cuales los seres humanos eligen su objeto y el modo en que ellos concilian los requerimientos de su fantasía con la realidad. Es cierto que los poetas poseen muchas cualidades que los habilitan para dar cima a esa tarea, sobre todo la sensibilidad para percibir en otras personas mociones anímicas escondidas, y la osadía de dejar hablar en voz alta a su propio inconsciente. Pero una circunstancia disminuye el valor cognoscitivo de sus comunicaciones. Los poetas están atados a la condición de obtener un placer intelectual y estético, así como determinados efectos de sentimiento, y por eso no pueden figurar tal cual el material de la realidad, sino que deben aislar fragmentos de ella, disolver nexos perturbadores, atemperar el conjunto y sustituir lo que falta. Son los privilegios de la llamada “licencia poética”. Ello no les permite exteriorizar sino escaso interés por la génesis y el desarrollo de unos estados anímicos que describen como acabados. Así se vuelve imprescindible que la ciencia, con manos más toscas y una menor ganancia de placer, se ocupe de las mismas materias con que la elaboración poética deleita a los hombres desde hace milenios. Acaso estas puntualizaciones sirvan para justificar también una elaboración rigurosamente científica de la vida amorosa de los seres humanos. Es que la ciencia importa el más completo abandono del principio de placer de que es capaz nuestro trabajo psíquico."

Sigmund Freud, "Sobre un tipo particular de elección de objeto en el hombre (Contribuciones a la psicología del amor, I)"

(Si le das click al título vas a encontrar un link mágico :3 )